jueves, 14 de diciembre de 2017

Separación

La nieve se separa del frío porque no quiere seguir congelando,
es su espíritu de lucha la que la divide,
la fuerza de saber que lo que le es propio
es agruparse en los tejados , embellecer el ambiente.

Ahora que el frío no tiene a esa compañera
grita de dolor y con su rabia, viajando a través
del espacio como una bala, jura entredientes
que ha venido para quedarse viviendo en nuestros huesos.

martes, 28 de noviembre de 2017

El invierno llega a todos los lugares

                                                     Feliz Cumpleaños

El invierno llega a todos los lugares,
también allí dónde crecen las flores
y el corazón se recoge entre una risa ligera.

Nadie creía que el invierno llegaría a los desiertos,
   como nadie creyó en un principio
   que la flor de Atacama siempre crece
   por alguna razón inescrutable.

Algunos todavía dudan de lo cierto,
el camino más fácil es el de la incertidumbre
dónde amar no hace daño si el silencio
se gesta en la garganta en lugar de la palabra.

En las noches donde el invierno se posa,
la luz de un candil proyecta sus propias sombras:
De la caverna también se puede salir
con los ojos vendados.

                      Lo que viene después

Me hubiese gustado poder entregarte este poema en persona, pero como otras tantas cosas me ha sido imposible, al menos en el momento y en el lugar preciso, de la manera adecuada ( aunque nunca adecuada ) en la que deben entregarse los poemas.

No creo que te molestes en leer estas palabras ( permíteme almenos esa duda ) así que aquí estoy otra vez: escribiéndole poemas a la nada. Si aún así sigues leyendo esto, solo quería hablarte de esto, de la importancia del momento. ¿Te has parado a pensar alguna vez en la importancia del instante? Quítale a un hombre todo su dinero y su mirada se mantendrá serena si tiene a alguien cerca que le auxilie, róbale tan sólo un instante, nada más que un segundo y alimentarás un pozo eterno de odio y dependiendo del instante robado, del olvido.

Así que haré lo propio, no te robaré un tiempo que no es mío, ya toca despedirse, Diciembre está a la vuelta del invierno y el frío ya se cala entre los huesos; y quizá en eso consista la única certeza, y ver como el invierno arrasa con la primavera.

Un poema (bien entendido)
vale más que miles de palabras
    y este , sin duda alguna,
    es el tuyo.

viernes, 24 de noviembre de 2017

La flor con nuestros nombres

Mi pecado es terrible
quise llenar de estrellas 
el corazón del hombre.
Marcos Ana.

En la noche más oscura y más larga de todas
quise dibujar la luz con mis palabras
para que aquellos que temiesen al silencio
no tropezaran con el monstruo que tenían delante. 

No fui candil, tan solo una luz tenue, 
que supo acariciar con paciencia infinita 
las horas de prolongado encierro. 

Los versos lacerantes que escribí 
molestaron al monstruo más de lo que pensaba 
y ese encierro se hizo cada vez más largo 
y mi túnel aún cada vez más oscuro. 

No tengo más pecado que ese deseo imposible 
de poder guiar los barcos en la noche 
sin que ninguno de ellos se estrellara en las rocas. 

Bajo los escombros ( ahora que estoy entre los muertos )
alguien me ha dicho - bajito, susurrando -
que ha nacido una flor con todos nuestros nombres.


domingo, 19 de noviembre de 2017

Aleatorio

Para mi amiga Cris, por su cumpleaños, aunque llegue un poco tarde.

"No puede haber nada más aleatorio que este viaje" Pensar no es mi punto fuerte, actúo por instinto y hay ciudades que merecen mi lado más salvaje. Fugitivo de mi ser regresé a a esa ciudad donde siempre regresan los de mi calaña. Repleto con mis poesías, junto con buenos amigos y un plan infalible emprendimos el viaje. Madrid nos recibió calurosamente, cerveza fría en un bar cuyo nombre no recuerdo,
las banderas de comprensión en el metro de Chueca, una tarde de paseo por El retiro y ese palacio de cristal tan transparente como mi pensamiento. Después vino la poesía, como no. Hay gente que es capaz de coger un coche para recitar un abrazo. Y ahí estaba ella, alta, pelo rojo, la chica del Tweet entre los dedos, la amiga madrileña cuyo encuentro se forjó como ese nombre del local que pareció haberse escogido a posta. Y así nos despedimos Madrid, como todos los buenos finales de las buenas historias: con una sonrisa de verdad y abrazo.

miércoles, 8 de noviembre de 2017

El dolor es un lastre.

Si en el transcurso del tiempo en el que lees mis palabras
notas como alguna herida se abre o algún recuerdo te escuece 
no mires hacia otro lado buscando soluciones más sencillas.

Aquí estás seguro, no temas por tu carne,
es tu alma la que grita contemplando el silencio 
en el vacío indómito de los nombres estáticos.

Dime, si no vuelas ¿Qué viento ha de llevarte
a nuevos horizontes donde poder, al fin, 
suprimir el peso que acumulan tus hombros?

Si aún piensas que tú miedo te sirve de herramienta 
intenta comprender estas palabras: no apartes tu mirada, 
no te rindas, no busques escusas en las que desperdicies
 - gastando tu esfuerzo y tú saliva - las preciadas palabras 
con las que arreglar lo que está roto.

Sigue leyendo ahí, justo donde te escuece, 
donde mi cicatriz expresa tu dolencia;
enfréntate a ese miedo cara a cara 
y ahí comprenderás que el dolor es un lastre 
que puede deshacerse si revuelves
tu alma como una mariposa.

viernes, 6 de octubre de 2017

Oda poética sin un nombre lógico

La poesía es mía, los libros, de editorial "La Garúa"



Cuando llegaste a mi yo estaba algo roto,
   el miedo se había establecido
   cómodamente en mi pecho
y la carcoma me iba comiendo poco a poco
como a las maderas del viejo reloj
que contaba con paciencia los segundos
y desgastaba el tiempo.

Cuando llegaste a mi yo estaba desolado,
pero tu voz hizo desaparecer la incertidumbre
y ahora camino mientras cuento pacientemente
los versos que tu voz ha derramado
y empleo el tiempo que me queda.

domingo, 6 de agosto de 2017

Reflejo

Un reflejo súbito agrieta la mañana, 
ves la mirada vacía de un hombre 
cansado que no sabe mirar al horizonte
y puede mirarlo todo y nada al mismo tiempo.

Recuerdas entonces los ojos de tu padre 
azules y sencillos al igual que la tarde, 
indómitos, perennes al paso del tiempo 
hasta que la muerte lo recogió en su seno.

No son esos los ojos que ves en este instante
sino unos ojos grises, fríos y jurarías 
demasiado tristes como para albergarlos.

Olvidas que ese hombre son todos los hombres. 
Olvidas que ese hombre 
                              también eres tu.
               




              
   

miércoles, 2 de agosto de 2017

Te esfumas

Perteneces a un mundo alejado del mío,
y me quieres o eso dices
pero veo como te esfumas,
y ya no se si me quieres tanto como yo te quiero
o si alguna vez me has querido de verdad,
quién sabe lo que  el tiempo nos depara,
la noche está más cerca y tú cada vez más lejos,
¿Cómo no haber amado tus grandes ojos fijos?
esta vez no hay verso que caiga como el rocío
ni mi nombre es Pablo ni me apellido Neruda,
solo un hombre tal vez demasiado apenado
por ver como te esfumas.

lunes, 24 de julio de 2017

Amarte fue una cicatriz, no una herida

Aún recuerdo nuestros paseos por la playa
la arena no quemaba entre los dedos
ni el roce de tu piel me hacía escombros.

El mar, en ocasiones, vida mía,
se parecía a tus ojos,
pero la tormenta siempre devastaba tus pupilas,
   en la noche el silencio parecía habitar
   en los huecos de tu pecho,
   el grito se ahogaba en tu garganta
                                   y no existía el cielo
                                          ni siquiera el de tu boca


viernes, 26 de mayo de 2017

Arrepentimiento

No se me da bien disculparme,
no es lo mío, mis palabras se pierden
a veces en mi orgullo y otras en mi silencio,
puede que no lo diga y que no lo exprese
pero sabes que lo siento.

Si alguna vez fallo
sube a la cima de mi montaña
y atraviesame el pecho con una lanza
será una muerte más dulce
que el arrepentimiento.